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haie d’automne –
un manche de râteau
va et vient
peupliers nus –
le brouillard en
grosses gouttes
lundi matin –
une odeur de pizza froide
dans la voiture
nuit d’hiver –
un bruit d’eau
dans les radiateurs
nuages bas –
le grondement
d’un avion
journée vide –
rien d’autre à écrire
aujourd’hui
pause de midi –
l’odeur du café
dans l’ascenseur
pause syndicale –
le Père Noël
fume une cigarette
fin de journée –
une guirlande clignote
au cœur d’une maison
soleil d’hiver –
deux mésanges chaque jour
plus près de la maison
bruissements –
un hérisson se hâte
vers la nuit du parc
alité –
la rumeur du monde
dans mon demi-sommeil
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chaussons sous le sapin –
un bruit de pieds nus
descend l’escalier
(l’original de) ce haïku
écrit avec mon nouveau
stylo – matin de Noël
nouveau stylo –
une cartouche de haïkus
dans le réservoir
le cri soudain d’un merle
dans l’aube noire –
dernier jour de l’an
une coccinelle
sur l’orchidée refleurie –
premier jour de l’an
lendemain de réveillon –
l’année commencée
au fond du canapé
année nouvelle –
tout au long des saisons
cultiver l’éveil
premier soleil –
le chat se lisse le poil
longuement
la dernière page
du calendrier, froissée
d’une main distraite
premier café de l’an –
de quoi l’année nouvelle
sera-t-elle faite ?
premier jour de l’an
la même pluie qu’hier –
j’ouvre un nouveau livre
premier jour de l’an –
le visage de l’année
n’a pas une ride
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Copyright - Damien Gabriels (décembre 2004)
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